أتصلت بي أختي من المطار

رنّ هاتفي في وقتٍ لا يتّسق مع عادات أختي، فمجرد ظهور اسمها على الشاشة جعل شيئًا خفيًا ينقبض داخلي.
أجبت، فجاءني صوتها منخفضًا، مترددًا، كأنها تختار كل حرف بحذرٍ شديد: "سارة… هل فهد في المنزل الآن؟" 

فرفعتُ عيني ببطء نحو غرفة المعيشة، حيث كان يجلس في مكانه المعتاد، ظهره مستقيم، يقرأ الصحيفة بصمتٍ ثقيل، وإلى جواره فنجان قهوته الذي لم يلمسه منذ دقائق، كأن الزمن توقّف حوله دون أن ينتبه.
قلتُ بهدوءٍ حاولت أن يبدو طبيعيًا: "نعم… أمامي."
لم تُجب فورًا، لكن صمتها لم يكن عاديًا، كان ممتلئًا بشيءٍ لم أفهمه، حتى قالت أخيرًا بصوتٍ خافت: "أنا في المطار… ورأيت فهد."
لم أفهم.
نظرتُ إليه مرةً أخرى، كان هناك… واضحًا، ثابتًا، لا يتغير، كأن وجوده أمامي حقيقة لا يمكن الشك فيها.
سألتها ببطء: "ماذا تقصدين؟"
قالت بعد ترددٍ قصير: "رجل يشبهه… تمامًا، لدرجةٍ لا يمكن معها أن تخطئي… صعد قبل قليل إلى طائرة متجهة إلى باريس، ومعه امرأة حامل."
لم أشعر بشيء في البداية… لا صدمة، لا خوف… فقط فراغٌ مفاجئ، كأن عقلي رفض أن يربط بين الصورتين، وكأن الحقيقة قررت أن تتأخر قليلًا قبل أن تصل.
لكنني،

تجمّدتُ في مكاني، وأخفيتُ الهاتف بسرعةٍ تحت الوسادة، قبل أن يُفتح الباب ببطء، ويدخل هو بخطواتٍ هادئة، كأن شيئًا

بقيتُ واقفة لثوانٍ، كأن الزمن تعثّر حولي، قبل أن يخترق رأسي ذلك الحديث القديم… كلماته قبل يومين، حين نظر إليّ طويلًا وقال بهدوءٍ غامض:
"إن شككتِ يومًا… افتحي الخزانة المخفاة."

لم أفهمها وقتها.
لكن الآن… بدت كأنها لم تُقَل عبثًا.

اندفعتُ نحو الخزانة، أبحث بعصبية، كأن قوة خفية تدفعني إلى زاوية بعينها، حتى وجدتُه… مفتاحًا صغيرًا مخبأً في الخلف، وبجواره ورقة مطويّة بعناية.

التقطتُها بيدٍ مرتجفة، وشعرتُ بأن أنفاسي تضيق كلما اقتربت من فتحها.

خطّه.

"إذا وصلتِ إلى

تسارعت أنفاسي.
"لم أستطع أن أشرح لكِ… لأن كل كلمة كانت مراقبة وكل حركة محسوبة. هو يراقبني، وهددني إن أخبرتكِ… سيؤذيكِ.. وأيضا الشرطة حذرتني من أخبارك.
توقّف قلبي للحظة.